In Plurals 

    for Vicki Rose

1   Menaced 

    by a pack 

       of wild dogs,

     the act 

      of writing 

     crawled 

   into bed 

      as Texas 

 turned 

   New Mexico—

2     We chatted,

      hugged 

   closer,

   because 

    what I do 

   effects her, 

    like a 

  new word— 

     sensuous,

        dangerous—

3     The language 

       of television 

   sweeps us 

      along—

 sexual blur 

    almost worth 

        paying for— 

   where questions—

  like these—  

       are not asked—

4       Flashing 

   from one 

      to another 

 in quick

  succession, 

     understandings 

   that’ll cost 

      positive life—

5     Congruent 

  with avant-garde 

      aesthetics— 

    the mirror 

  adds 

    perspective—

6      When 

       bones 

         erupt 

      through 

    flesh, 

     reality 

       calls

     for 

    reappraisal—

7    Desire 

    summons 

     it to life— 

   her gentle will 

       I have yet 

      to explore—

8      Live within 

      the vast

    unwritten page 

      of what 

     there is 

      to say—

9    Not paralyzed, 

  we fell asleep— 

       we had to, 

     my heart 

      full of hate 

  for everything 

    human—

10   Tenuous, 

         fleeting

     sensations—

       she began 

          kissing 

      my neck,

       that effect 

     of writing— 

    blood, 

  excitement— 

     for no good 

     reason—

11    Just sit 

          typing—

12     Borne 

        along 

       by frenzied 

    crowd

    we started 

     drinking 

         to expose 

       desire—

13    Naked—  

           I rejected 

        everyday 

         concerns,

       boundaries 

     most extreme—

        under

      scorching

    Arizona 

       sun—

  14     Failure

        all the time, 

     threading

       selection 

   through life—

 15     Moonless 

       darkness 

         perpetuates 

       itself—

16   Drums,

  wild hooting, 

     liberal 

   feminism—

17    Too drunk 

     to do much, 

       too good to be— 

     a single 

        bright star 

      hangs near 

       moon’s 

     absent heart, 

        the day 

      Nelson 

     Mandela 

   walks free— 

18    Everything 

        helped 

      set up 

       poverty 

      as a virtue—

   clouded 

     by vague 

   anxiety 

      that love 

   has any place—

19   Women 

     as pure 

   sexual 

    objects—

   loads 

of laundry—

    a long 

   plastic 

    hallway 

 where thieves 

    run free—

20    Doesn’t matter 

      where you start,
        suffice it 

       to say 

     différance

         is not 

       settled—

21     Ghetto, 

       suburb, 

     side by side, 

         stretching   

    to break—

        together—  

22      Shaping 

        perspective,

            I bent 

         her over

        on suspicion

         I want 

       to complicate 

   things right 

     to nothing—

23     And then 

    we’re done 

      talking—

       not in 

      the mood 

   for idle 

    conversation— 

       pulling her 

     little body 

         into mine—

24     We hold 

the right

       to produce 

          any subject,

       about anything, 

    before it 

        becomes 

         memory 

      forgotten—

25     Huge brains, 

       small necks, 

        weak muscles,

    fat wallets—

   portrayals

           of women 

     highlighting 

        lack of choice—

26     Whether or not 

       this state 

           of affairs 

    gathered round 

      my car 

     to gnaw 

       fresh chicken 

      bones— 

     not because 

  she has something 

       to gain—

27      At any cost 

        life 

      must be 

         a legend,

       a wild account 

      of weirdness—

28     Nobody 

        wanted 

          to discuss 

        hygiene—

   we didn’t need 

    any clue—

      I don’t know 

         if she 

     expected it, 

       I didn’t—

29     Where 

      it lacks value

          she responds 

       to my touch—

30     Drove 

     four days—

       half way—

        waiting 

          for heaven 

         to fall 

        across 

      the corner 

        of my face—

31     She yields 

      positive 

 potential—

      an affront 

        to an endless 

      spew of kitsch,

    powers 

    muttering 

       in darkness—

32     Torn—

      I undressed 

       her—

33     She 

    never has—  

 hesitation—

34      Alone,

       emulating 

      past masters—  

35     Good men 

          die—

        why it’s 

      fascinating—

36     She hunched 

over 

          deep

      into 

   consciousness—

    no longer 

         anything—

37  Pacified 

        with meaningless 

      materialistic 

      pursuits,

    we went to bed,

     music blaring—

38     In the theatre 

          of moral 

       dilemmas—

39     You can 

     almost 

       anticipate—

        lying 

      between us—

40     Running 

          to her brain, 

       realism, 

     the surreal—

       pretext 

         to destroy, 

        nothing—

     the last bus 

             home—

41    Desperately—

      fiction—

     a penetrating 

       wound—

42     Don’t start 

    with the sign—

   that long, 

     familiar 

    walk home 

    from 

Satyricon—

43     Who 

     comes 

        last—

     desires 

         unknown. 

44     I don’t know  

           I regret it—   

         always 

      pleased

  with 

   variables— 

 between living 

    and writing—

45    Just to see 

      I’d gotten 

     settled in—

       the day 

     having 

       an edge—

46   For so long 

        I forgot—

47     Cursed 

    curiosity— 

       it must 

    have been 

     Saturday 

       night—

48  I turned left

    leaving Satyricon,

     then again, 

   both of us

    surprised

  we went

the same way—

49  The difference 

        between life,

     what’s on screen,

       not sufficient—

50     She undid 

       my pants 

       on the 

          dirty floor—

51       I will not 

         have been—

     not at all,

         unless this is—

52     In our 

    hasty desire,

      we pushed 

 against 

  the window,

      cracking it

          to exploit 

            the past—

53     She often 

        does things 

           without 

         thinking, 

             she said—

54     Resents

            boundaries,

          payment 

       for beauty—

     sexuality—

          desire—

55     Composed 

           of impurities, 

      staggering 

        to know 

          we are— 

56     Some sort 

             of plot—

        essential,

           worth 

     preserving—

         maybe—

57     The restless play 

       of difference—

            implies 

         obligation 

     to live—

58       Equal partners 

        in a 

       beautiful,

          engaging act—

       I pealed off 

          her clothes—

59             All 

          that is 

            known—

            except loss—

         in your bed 

              when you 

       come home—

60         Keeps me 

      from what 

         I want—

     to eclipse 

        the normal 

    scheme 

       of things—

61        Living 

      more than 

        already is—

           even lousy

       there’s truth

   within 

    boundaries

        and outside—

62           We’d been 

          touching 

        secular scripture,

          a great, 

           enigmatic book—

        reading it

          gives birth 

       to self—

63      The radio 

       chatting—

      kids killing 

       themselves 

    in Arkansas— 

          language

       the visible 

        effacement 

   of who 

       speaks—

          they lack 

       all intimacy,

      and lie 

         entirely 

       outside—

64        Smith stood—

           in class—

         history—

       told her

           “I love you,” 

        pulled a gun—  

       shot himself—

65     I’m scared 

      tomorrow 

       I won’t be

      afraid—

66    When we went 

       to make out 

        things changed—  

        some wild

           unfathomable 

      beast 

        reared up 

     out of darkness, 

          as we struggled 

              in bed—

67     The polygamous 

hyper-erotic 

      lives almost 

       exclusively 

    in the 

     sexual sphere,

         his organism— 

            psyche—

       appendages,

     not man

          but organ—

68     We sat 

        on the bench 

            in my kitchen 

       rubbing our legs 

        together 

    while talking 

        to Susan,

       who may

      have known—

69      Such difficulty 

        with “no”— 

    a little nervous, 

          not sure 

     I wanted anything 

       to happen—

70      I don’t know you 

       well enough, yet—

        it’s too soon,

      lay down,

        relax—

71      Her father hopes 

        the experience  

       taught her—

          something—

       he thinks 

        she was lucky 

    to get out

      alive—

72     Always 

        escape

      a place 

     that yields 

       market 

       value—

73      Being high—

74         Rarely 

          say no,

       deny not 

         possibilities,

     complications

          become 

       our lives

       as they 

       create—

75     Nothing 

      that’s done 

       will help, 

         but still 

          go on—

            do it—

         still, 

        go on—

76     Uneasy 

     coexistence 

       makes a medley 

           of insight—

       asks us 

    to see 

      promiscuous 

    intermingling—

77     The illumination 

       limits

        textuality

      interwoven 

        to forbid 

      resolution—

78        Reading

          habits 

          penetrate 

       our lives—

89       Write 

       a thievish 

          book—

        scatter 

       logos 

       in 

   plurals—